Krysthopher Woods

Lo cotidiano es la tragedia.
El miedo de estar
contando los días.

Pienso
que de esto
tampoco
vas a enterarte

Ahora cubro mi cara
para no recordar
quién fui

Tus palabras siguen
sonando
en el altavoz.
Pasan los días
y el aire trae
todavía
las cenizas

Te acordarás
alguna una vez
que este cuerpo
fue tuyo.
Pero ahora
que es un desierto,
sobre él,
la tierra vuela.
Pule con el viento
la única geografía
que queda
como ilusión
en el calor seco
agobiante

Te sueño
como alguien que no fuiste
y le agradezco al sueño
la clemencia
de distorsionarte.

Intento olvidar.
Tengo manuales
de procedimiento
en perfecto estado.

Ya no hay planetas
solo esa estela
artificial
que a su paso
nos controla.

El silencio
es absoluto
salvo por esos
pájaros
que maduros
caen de los árboles.

Me hablaron
de vos.
Lloro
como si tuviera
que sacar
una plaga
que hace nido
en mi cuerpo.
Lloro
como cuando
me contabas
de la estratósfera
y en la oscuridad
escuchábamos
gritar a las estrellas.