Berta García Faet

No ha sido literatura, sino una expiación, una pena co-
rreccional.
Fiódor Dostoievs

Por eso somos muñecas rusas, y teatros dentro de teatros dentro de teatros dentro de muchachas teatreras adentro de cuyos corazones y de cuyos cerebros hay, siempre, palabras.

quizás fueron los sueños que se te derramaron en la cara.

Declíname y verás que no sólo soy
sujeto o complemento o dependencia

Pero que le quiten lo bailado al corazón…

Podría abandonar futuras máscaras-parche

y llorar, agazapada, en las migas

de nuestras mieles.

Pero qué quieres que le haga, que me apriete

el corazón hasta confeccionar farsas preciosas,

que te dedique una canción que le robé a mi hermana.

No sé si te he amado. Como dicen los cobardes,

«amar es una palabra muy fuerte».

que yo por las tardes no hago nada, como mucho, maldecir

al gobierno,

por lo del agua y lo de la tierra, pero ya sabes que no es

nada

personal,

amor mío

Su belleza

o crueldad (como las tuyas)

no son variables que dependan de mi triste abscisa.

No soy distante. Distancia herida… ¡Eso, quizás sí…!

Porque me aburren