Berta García Faet

Entonces me pongo a fumar, y lo daría todo por ser
un caballo
o un cerdo o una bacteria o una roca
y no tener que seguir eligiendo pudrirme.

el nominalismo fuera real
me reencarnaría en la palabra «yo»
(o en «tú», porque eres más tierno)
(o en «desorden»),
y convencería a la Didáctica y a Schopenhauer
y al mundo de que la vida es bella,

en la fuente de las sobras se sentó
para soñar con lo vivido, lo soñado, el sueño,
por amar los años, la irreverencia...

No sé si te he amado. Como dicen los cobardes,
«amar es una palabra muy fuerte».
Te quiero porque contigo el negro universo
es más pequeño que tus manos, y los frenos
son inútiles cuando se trata de correr.

quieres que le haga, que me apriete
el corazón hasta confeccionar farsas preciosas,

Pero no es suficiente: no me quieras, no quieras un
porqué
serio y preciso; la pasión es temporal y caprichosa
y, sinceramente, dudo que estés dispuesto a que te bese
sólo cuando a mí me dé la gana.
No me quitas libertad pero me siento mejor si lo dejamos.

qué paz
puede haber si siempre estoy con él
en el borde del océano
sangrando las mandíbulas.
Esto me recuerda que tengo que denunciarlo
por publicidad engañosa:
eso de «para siempre» (que destiló su sonrisa,
y en un dedo un anillo)
—como ya avisaban algunos analistas—
era, naturalmente, un cebo.

La belleza es ese misterio hermoso
que no descifran ni la psicología ni la retórica.

No ha sido literatura, sino una expiación, una pena co-
rreccional.
Fiódor Dostoievs

Por eso somos muñecas rusas, y teatros dentro de teatros dentro de teatros dentro de muchachas teatreras adentro de cuyos corazones y de cuyos cerebros hay, siempre, palabras.