Berta Dávila

Una escritora que no escribe nunca es una tierra estéril. Una escritora que no escribe se parece a la mujer que observa un campo de maíz seco, resignada a ver cómo todo se pudre después de las primeras lluvias de octubre. Aunque no haya nada que recoger, las dos saben que es necesario segar igualmente.

No me apego fácilmente a nada. Estoy acostumbrada a perder lo que amo con frecuencia.

Me asustan las magnitudes que imagino. Tengo miedo, desde que era una niña, de quedarme suspendida a la deriva en el espacio exterior, fuera de órbita.

No sé nadar y nunca he querido aprender hasta hace pocos meses. Sin embargo, las piscinas me parecen lugares apasionantes

La infancia naturaliza lo extraño o, cuando menos, lo comprende.

En mi mundo hay porcelana y reverencia, tardes de estudio de piano y vestidos imposibles. También hay persianas cerradas y teléfonos que suenan en medio de la noche; y adultos que lloran sin explicar por qué lo hacen.

El neurótico necesita argumentar continuamente. Se pasa la vida persiguiendo la trama. Porque soy una neurótica creo que también soy escritora

Me pregunto si la medicación me resta también la creatividad, y reconozco en mí, algunas veces, el ánimo de estar enferma, de ser diferente o sentir de otro modo

Aparentemente es importante ser feliz de manera continuada.

Los primeros recuerdos son las huellas de la fascinación y la mirada del mundo desde una altura que nunca más volveremos a recuperar